Aquí no vuela ave o paloma
Ni hay ninguna mariposa de caoba
Entre los sucios barrotes de oscuridad.
Bajo de mí hay frío, mucho frío
Entre ratones flacos y el sonido
De gotas secas verdes de humedad.
¿Quién cantará sin cielo azul brillar
o siente algo de pasto al caminar?
¿Alguno por mí siente algún respeto
entre estos grises cielos de concreto?
La oscuridad se vuelve eternidad
De hierro crudo es ya mi otra mitad
y canto para no llorar un año más.
Mi pensamiento es una ilusión
Con cada herida pido yo perdón
Pero la noche es negra y tiene mal olor.
¿Quién cantará sin cielo azul brillar
o siente algo de pasto al caminar?
¿Alguno por mí siente respeto
entre estos grises cielos de concreto?
Mi piel ha envejecido y rota está
Un día nuevo pronto llegará
Mas aquí no queda nada...
Ha muerto con la libertad.
Versión original del autor.
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